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El testimonio en primera persona de una vida valiente y transgresora, radicalmente avanzada a su tiempo

• Estos diarios de Isabelle Eberhardt, escritora suiza convertida al islamismo, que dedicó gran parte de su vida a recorrer el norte de África bajo el nombre de Mahmoud Essadi dan testimonio de la vida de una mujer valiente y sensual, de una existencia marcada por la huida, el exilio y el viaje. Sus aventuras sexuales y su coqueteo con las drogas hicieron que Isabelle Eberhardt fuera amada por unos y odiada por otros, sin lograr el equilibrio que anhelaba para su corta vida llevada al límite.
  Las notas recogidas en estos diarios, que abarcan el período comprendido entre 1900 y 1904 –poco después Isabelle Eberhardt moriría sepultada por el barro durante la crecida de un río en Ain-Sefra–, nos descubren a una mujer capaz de penetrar sin miedo en su propia biografía, de revelarnos la existencia mágica de la que fue, simultáneamente, protagonista y víctima.

  

  Isabelle Eberhardt (1877-1904) nació en Suiza, hija ilegítima de una dama de origen alemán casada con un general ruso, y de un pope convertido al credo anarquista y amigo de Mijail Bakunin. Fue una figura aureolada por sus actitudes rebeldes, su turbulenta vida sentimental, su integración en las sociedades indígenas magrebíes y por el carácter trágico de sus pasiones, que afrontó hasta las últimas consecuencias. Sus innumerables experiencias fueron la base real de sus obras, que retrataron con precisión la vida de las tribus norteafricanas y que se publicaron con éxito después de su muerte. De entre ellas debemos destacar País de arena: relatos argelinos y Yasmina y otras narraciones.

• Críticas

  «Los diarios de Isabelle Eberhardt, de lectura apasionante, iluminan un mundo desierto que la intolerancia y la ignorancia se empeñan en ocultar.»
  The Sunday Times
  

• Fragmento de la obra

  «Cagliari, 1 de enero de 1900.
  Estoy sola, sentada frente a la inmensidad gris de un mar murmurante... Estoy sola... sola como lo he estado siempre en todo lugar, como lo estaré siempre por el Gran Universo cautivador e ilusorio... sola, con todo un mundo tras de mí de esperanzas defraudadas, de ilusiones muertas y de recuerdos cada día más lejanos, tanto que se han hecho casi irreales.
  Estoy sola, y sueño...
  Y, a pesar de la profunda tristeza que invade mi corazón, mi ensueño no tiene nada de desolado ni de falto de esperanza. Después de estos últimos seis meses tan agitados, tan incoherentes, siento que mi corazón se templa como nunca y que de ahora en adelante será invencible, incapaz de doblegarse incluso en medio de las peores tormentas, humillaciones y duelos. Por la experiencia honda y sutil sobre la vida y sobre los corazones humanos que he adquirido (¡y al precio de qué sufrimientos, Dios mío!), preveo con claridad el extraño hechizo triste que para mí tendrán los dos meses que he de pasar aquí, adonde casualmente he llegado a encallar, en gran parte debido a mi prodigiosa despreocupación de todo en el mundo, o al menos de todo lo que no sea el mundo de las ideas, de las sensaciones y de los sueños, que representa mi yo real y que está herméticamente cerrado a los ojos curiosos de los demás, sin excepción alguna.
  Para la galería, luzco la máscara supuesta del cínico, del perdido y del a mí qué me importa... Nadie hasta la fecha ha sabido traspasar esa máscara y descubrir mi verdadera alma, este alma sensitiva y pura que vuela tan alto sobre las bajezas y los envilecimientos adonde me apetece, desdeñando los convencionalismos y, también, por una rara necesidad de sufrir, arrastrando con ella a mi ser físico... »

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