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Todas las notas personales de Josep Pla reunidas por primera vez en un solo volumen

• «Los textos reunidos en este volumen, un singular mosaico autobiográfico formado por El cuaderno gris, Notas dispersas, Notas para Silvia y Notas del crepúsculo, constituyen el alcaloide de la vasta obra de Josep Pla, su nervio secreto. En ellas hallamos al Pla más personal, más fiel a sí mismo. Sin las ataduras formales del artículo y del reportaje, libre para ir de un tema a otro a su antojo, sin imposiciones de ninguna índole, Pla se abandona a su curiosidad insaciable, y su pluma, conducida por una pasión voraz por la aventura humana, captura lo que ve con tal precisión que hoy, cuarenta, sesenta, ochenta años después, sigue palpitando lleno de vida ante los ojos del lector.»
  Del prólogo de Carles Casajuana.
  

  Josep Pla (1897-1981) nació en Palafurgell, Girona. Se trasladó a Barcelona para estudiar Derecho, profesión que nunca ejerció. Su temprana vocación literaria se afianzó a partir de su relación con escritores de la talla de Eugeni d’Ors y Josep Maria de Sagarra, que a principios del siglo pasado formaron la peña del Ateneu Barcelonès. En 1920 marchó a París como corresponsal e inició una larga carrera como reportero para distintos diarios catalanes y españoles, que le llevaría a cubrir acontecimientos memorables del siglo XX, como la marcha fascista sobre Roma, los estragos de la inflación en la Alemania prehitleriana o la proclamación de la Segunda República Española. Tras la guerra civil se instaló en su masía ampurdanesa de Llofriu, el centro de una geografía referencial para Pla, donde inició una extensa tarea de escritura que acabaría reflejándose en la edición de su monumental obra completa.
  Los textos de Josep Pla parecen disfrutar de una actualidad permanente. Sus afilados y originales comentarios del devenir cotidiano resultan fundamentales para entender las convulsiones, históricas y humanas, que caracterizaron al siglo pasado.

   

• Fragmento de la obra

  «8 de marzo.
  Como hay tanta gripe, han tenido que clausurar la Universidad. Desde entonces, mi hermano y yo vivimos en casa, en Palafrugell, con la familia. Somos dos estudiantes ociosos. A mi hermano, que es un gran aficionado a jugar al fútbol —a pesar de haberse roto ya un brazo y una pierna—, lo veo solamente a las horas de comer. Él hace su vida. Yo voy tirando. No añoro Barcelona y menos aún la Universidad. La vida de pueblo, con los amigos que tengo aquí, me gusta.
  A la hora de los postres, en el almuerzo, aparecen en la mesa una gran fuente de crema catalana y un bizcocho delicioso, esponjoso, dorado, con un espolvoreo de azúcar ingrávido. Mi madre me dice:
  —¿No recuerdas que hoy cumples veintiún años?
  Y en efecto: sería absurdo discutirlo: hoy cumplo veintiún años. Echo una ojeada circular. Mi padre come en silencio, en un estado de perfecta normalidad. Mi madre no parece estar tan nerviosa como suele habitualmente. Puesto que en este país solo se celebran los santos, la presencia del bizcocho y de las natillas me hace desconfiar. Me pregunto si han sido elaborados para celebrar realmente mi aniversario o para recordarme que el balance de mis primeros años es absolutamente negativo, francamente pobre. ¡Esta alusión —pienso— es tan natural! Tener hijos en forma de incógnita, de nebulosa, tiene que ser muy desagradable. Mi frivolidad, sin embargo, es tan grande, que ni el problema de conciencia planteado por las golosinas es bastante para evitar que encuentre el bizcocho sabrosísimo y la crema literalmente exquisita. Cuando me sirvo más, la frialdad aumenta de una manera visible. ¡Veintiún años!
  ¡La familia! Cosa curiosa y complicada...»

   

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