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Madrid es un género literario  

• «El Madrid de Umbral está constituido por la superposición o yuxtaposición de muchas ciudades, muchos planos de un gran microcosmos, que va de lo alto a lo bajo, del centro a las afueras, de los hoteles a las pensiones, del museo del Prado al barrio de Tetuán, de la cultura a la miseria. Acaba siendo una ciudad amada, pero no es, casi nunca, una ciudad amable. Madrid y sus historias son, en buena medida, una metonimia de España y su historia. Hay siempre, o casi siempre, algo de hostil en la ciudad, algo de rival o de enemigo al que vencer. Por eso, con escorzo expresionista, el escritor la ve “abierta de piernas hacia la plaza de Castilla”, que si puede encerrar una metáfora geográfica señala ante todo el distanciamiento frente a una ciudad a la que en el fondo se teme.»
  Del prólogo de Miguel García-Posada

  Francisco Umbral (Madrid, 11 de mayo de 1935 - Boadilla del Monte, Madrid, 28 de agosto de 2007). Este volumen, que recoge la novelística más representativa de Francisco Umbral (Travesía de Madrid, Si hubiéramos sabido que el amor era eso, El Giocondo, Amar en Madrid, La noche que llegué al Café Gijón, Trilogía de Madrid, Madrid 1940 y Madrid, tribu urbana), nos muestra como el autor, más allá de otras consideraciones, se erige como biógrafo por excelencia de la metrópoli, como ha convertido a Madrid en un personaje más de sus tramas.
  Este volumen resulta especialmente atractivo si consideramos que ésta es la primera vez que se publica una antología con las obras más emblemáticas de Francisco Umbral reunidas bajo el referente de la ciudad con la que mantuvo una relación única: Madrid.
  El prólogo de Miguel García-Posada nos ayuda a entender como influyó la vida, las costumbres y la historia de la capital de España en el modo de entender la literatura de Umbral.

   

• Fragmento de la obra

  «Al taxista le entregué una moneda de diez duros y me dio la vuelta de cinco. La casa tenía un aspecto polvoriento, pero no decididamente innoble. Anochecía. Crucé el portal tirando de mi maleta y echando de menos en el bolsillo una moneda de cinco duros que acababa de estafarme el tío del taxi. «¿Al segundo va usted?» Sí, iba al segundo. Y que no estaban las cosas para irse dejando así el dinero, desparramado por los taxis. Muy bajo de forma debía estar yo cuando preferí perder aquellas tan necesarias y tan mías veinticinco pesetas a tener una bronca callejera con el del volante. La portera era negra, blanca y cenicienta. «¿Al segundo va usted?» No había ascensor, claro. Toda la escalera olía al pequeño guiso que estaba preparando la portera en su tabuco. Era una casa de clase media venida a menos. «Allí te vas a hacer el amo», decía Jonás. «Una vieja caprichosa y buena cocina.» Jonás, mal pintor y buen cumplidor con experiencia de viejas así y de sitios así, decía que yo me iba a hacer el amo. Pero el pasamanos de la escalera se iba para los lados con una volubilidad que daba vértigo.
  «Sí, aquí es doña Agapita.» Olía a madera encerada y también, un poco, a cena. Pero no sé si era el olor de la cena de la portera o de la cena que estaban preparando en la casa. Unas láminas ovaladas de esas que me ponen triste y aburrido nada más verlas. «Tranquilo sí se debe vivir aquí», pensé. La criada tenía dientes paletos y una cofia demasiado alta y tiesa, como la tiara de un Papa. La sobrina de doña Agapita era rechoncha y sonreía como una monja. «Con éstas no hay nada que hacer. Y la sobrina querrá un amor formal para toda la vida.» Jonás me puso las cosas muy claras. «Tú llegas y te dejas querer y dices que tienes representaciones y pasas a ver a la vieja a su alcoba; estará enferma, como siempre.» «Si está enferma, dará poca guerra, digo yo.» «No creas, hay que cumplir.» Creo que rayé un poco la cera del suelo al arrastrar la maleta hasta lo que dijeron que era mi cuarto. Pero no acababa de encontrarme mal del todo en aquel raro sitio que me había proporcionado Jonás.»

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• Opinión de los lectores

  1. Bezujov escribió hace 1 año, 5 meses y 21 días:

     Como gran amante de la literatura ambientada en Madrid, adquirí este libro casi como si de un flechazo se tratara, pues jamás había leído nada de Umbral, fuera de algún artículo aislado. No me lo pensé mucho, a pesar de su precio, y puedo decir que, aunque solo haya leído "La noche que llegué al Café Gijón" y fragmentos de "Trilogía de Madrid", fue una decisión espléndida. El escritor nos ofrece todo un mundo a través del grueso cristal de sus gafas, un cristal que hace su escritura avasalladoramente subjetiva, mas no por ello menos real, verdadera, una escritura barroca, deliciosa, fácil, venida de los rincones más profundos de su alma, o de sus intestinos y sus testículos de tamaño regular, como él mismo dice. Falta confirmar esta opinión leyendo alguna de sus novelas y certificar (para mí, claro está) si Umbral fue tan buen novelista como memorialista. Será en "El Giocondo", pero si gustan de la buena literatura, la prosa cuidadosa y subjetiva y son amantes de la ciudad de Madrid, "género literario", no lo duden y háganse con esta antología, o al menos lean alguno de sus libros.

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